No es mi cisne
Muerta en la calle.
Pisada por el trafico.
No es mía, es otra.
Mi musa aun vive.
Esas manchas de sangre,
Ya negras de tanto humo de carro,
Esa disorden de flechas que
Ni reflejan la belleza que fue
No son de ella.
La paso diario en mis labores
Y cada día hay menos de ella.
Hasta rostros no van a estar
Ni prueba que existió.
Pero no es mia
Yo se
Por que anoche
Me visitó