No es mi cisne

Muerta  en la calle.

Pisada por el trafico.

No es mía, es otra.

Mi musa aun vive.

Esas manchas de sangre,

Ya negras de tanto humo de carro,

Esa disorden de flechas que

Ni reflejan la belleza que fue

No son de ella.

La paso diario en mis labores

Y cada día hay menos de ella.

Hasta rostros no van a estar

Ni prueba que existió.

Pero no es mia

Yo se

Por que anoche

Me visitó